Redaktörens brev, juni 2018 utgåva
Dagen vi satt till Samburu byn är lukten av regn i luften. En friskhet som gränsar till en chill, muskelschocken på den varma jorden slog vaken. Vägen, den enda vägen, är i ett tillstånd, full av stenar och tråg som skryter oss runt. Alla är tysta och tittar över landskapet, på jorden, som inte längre verkar vara något annat än en begränsad tablett mark, omgiven av en stor omkrets av himlen, mer flytande än luften, moln som tumlar i vattenfall inte bara över men under horisonten.
En jackal stolt framför oss. En struts skakar hennes fjädrar för att avslöja den oförskämda, plukade pinknessen av hennes bulk. Och sedan, en timme eller så senare, bland feberna av akaciebuskar, deras törn som spikar som illustrationerna av kemiska föreningar, dyker en man i arméströmmar ut, ett stort flin på hans ansikte. Han är lika lång som en jätte! Ett hus! Ett rakbakat utropstecken på en man! "Jambo! Han säger att han hävdar oss med en våg av hans händer.
Jag är inte säker på varför jag först inte ser dem först med tanke på den neonfräscha, ljusbrytande sprängningen av dem när jag gör det. Vi tar alla andetag. Fordonet stannar. Först pausar vi. Faces tittar på ansikten, ansikten tittar på skor, gjorda av skivor av skivor med band ovanpå, stirrar på flugor på ansikten och flyger i ögonen och bälten med glänsande paljetter och halsband färgen och storleken på Saturns ringar och kjolar som den mjuka repen på filtpennor, vita knappar anslutna till öronlår, smala spår av gyllene kedjor runt hakan och raden på rad av randiga armband som är snurrade som ormar, giftiga och briljanta som ett sting.
"Hoo haaa," sjung krigarna dansa i en nära cirkel och sparka upp jorden. "Hoo haaa", de sjunger, ljudet kommer rakt från sina bröstkorgar, halsar darra fram och tillbaka i metronomföreningen. De unga tjejerna och barnen fläktar ut från de unga männen, som elektriska kullstödringar på en trippy trädstam. "Hoo haaa," gråter de.
Vid en viss tid håller en ung tjej sin hand till vår tysta muddle barn. De dra sig tillbaka, fnissar och blyg. Men då finns det fler händer och ju fler händer är svåra att motstå. Först är det ett barn som hittar dansens rytm, då är det en annan. Snart dansar de flesta av dem runt och runt, skrattar och kastar huvudet, saknar steg, hittar dem igen, skjuter ut sina händer för att fånga andra små händer i spiralkretsen för att skopa upp dem och sopa dem längs.
Natten faller. En tändsticka graser himlen. Torden rullar in på en låg stön. En farfar vilar sig på sin pinne, fiddlar med sin enda tand, en ung krigare med ett ben som böjs vid knäet lutar lågt och slungat mot sin motorcykel, mödrarnas trötthet - fidget runt dansgruppen, sömniga barn sitter fast på deras axlar, sken på den slimna.
Det är dags att gå hem, de vuxna är trötta. Men dansen virvlar är resistent. "Kom igen, det är sent," implore vi först, försiktigt och sedan i volym. "Det är verkligen sent! Vi kommer att få fångas i stormen! "
Men även våra mykaste barn och de minsta i byn har nu gått i gruppen så att cirkeln har svungit och brutit sina banker. 'Nog är nog!' vi ropar. Men deras ögon är starriga och deras öron hör inte, och de snurrar och de pjäser i det som nu har blivit en vild, piskad bubbelpool med regnbågsfärg och damm.
Detta är den nya frågan om Dir? Nast Traveler. För dem som vet - om du är i en Samburu-by i mitten av Kenya eller Cinderella Rockefellas nattklubb i Margate - att en fest alltid är en fest, att de vuxna alltid vill åka hem och barnen kommer alltid vilja att stanna tills det härliga slutet.
För att titta på videor från The Samburi-party, se @condenasttraveller på Instagram.